SAINT-AMANT (1594-1661) - Oeuvres poétiques, 1629

SONNET

     Assis sur un fagot, une pipe à la main,

Tristement accoudé contre une cheminée,

Les yeux fixés vers terre et l'âme mutinée,

Je songe aux cruautés de mon sort inhumain.

     L'espoir, qui me remet du jour au lendemain,

Essaye à gagner temps sur ma peine obstinée,

Et, me venant promettre une autre destinée, 

Me fait monter plus haut qu'un Empereur romain.

     Mais à peine cette herbe est-elle mise en cendre,

Qu'en mon premier état il convient de descendre,

Et passer mes ennuis à redire souvent :

     Non je ne trouve point beaucoup de  différence

De prendre du tabac à vivre d'espérance,

Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.