Chaque jour, une poésie d'auteurs connus ou d'autres injustement oubliés.
L'INCESSANT, l'INCERTAIN XIX
Nous chantons, maladroits, incertains. La terre oeuvre
sans répit, bouche d'ombre accordée : les graines lèvent, les
arbres bruissent.
Nous chantons de amours d'épervier, des ruptures tragi-
ques, des douleurs échevelées. La terre gorgée de pluie
vocalise avec l'herbe future, soupire avec nos morts dans les
fossés.
Nous chantons. Le laboureur ne marche plus dans le
sillage mélodieux de l'alouette. Des éclairs de nickel brail-
lent au-dessus des sillons, un moteur éméché marque le
tempo.